A veces no se puede.

En una carretera olvidada de Chiapas atropellaron a mi primo Mario. Despues de salir de la jungla literal, mi papa visita esos lares dos o tres veces al año. Esta vez, al querer agarrar el camino al rancho de mi tia, se encontro con una bola de gente a la orilla. No se imaginaba que enmedio de todos estaba Mario. Estaba y se iba. Mario, de 15 años.
El rancho de mi tia esta lleno de arboles de mango, de cacao, de palmeras. Recuerdo ver a Mario y a sus hermanos subirse a los arboles para bajarnos fruta cuando llegabamos de visita. Lo veia tan agil, tan diferente a mi, una inutil de ciudad, pero a la vez tan parecido. Al vivir lejos de mi sangre, al estar acostumbrada a no ver a mi familia seguido, se me hacia tan facil reconocer mis rasgos en los de el, en los de su madre, que mas bien parece la mia. Recuerdo mas su adoracion por mi papa, quien lo quiso como un hijo.
Mario que queria estudiar agronomia. Mario, el primogenito de mi tia viuda de mi tio Mario.
Lo peor es el cliche de la muerte: todos vamos para alla. No hay nada mas cierto. Y quisiera simplemente entenderlo, pero a veces no se puede.
Lo que mas me duele es que hay tanto que no vio. Mi familia ha tenido mucha esperanza. El era parte de esa esperanza.

Well I never pray but tonight Im' on my knees

I need to hear some sounds that recognize the pain in me.